Kūrinį pervažiuoja furgonas.
Kūrinį randate pakelėje
ir užkasate.
Dėl to gaila.
Asmeniškai gaila,
bet labiausiai gailitės Autoriaus,
nes tai buvo jo augintinis,
ir jį taip mylėjo.
Autorius niūniuodavo
ir leisdavo Kūriniui miegoti savo lovoje.
Parašote apie tai eilėraštį.
Pavadinate jį „Eilėraščiu Prarastam Autoriui“,
apie Kūrinį, kurį pervažiavo furgonas,
ir kaip po to pasielgėte,
išvedėte į mišką
ir užkasėte giliai, giliai,
ir tas Eilėraštis toks geras,
beveik džiaugiatės, kad mažas Kūrinukas
buvo partrenktas, kitaip niekada
nebūtumėte parašęs to Gero Eilėraščio.
Tada atsisėdate rašyti
eilėraščio apie eilėraščio rašymą
apie to Kūrinio mirtį,
bet rašydamas
išgirstate moterį-adminę, rėkiančią
Jūsų vardą, Jūsų vardą,
abu skiemenis:
Ti-tai ir širdis sustoja.
Po minutės tęsiate rašymą, - ji vėl šaukia.
Įsivaizduojate, kiek ilgai tai gali tęstis.
Įdomiai surikiuotas kūrinūkas, pavadintas eilėraščiu (kad ir prarastam autoriui),bet pats Autorius jį išmetė į Šiukšlių Dėžę, tai kaip ir nėr ką gero pasakyti.
Daug kūrinių rašyke pervažiuoja furgonais ir dar apdaužo kuolais.
Ir adminai rėkia.
Nes tavo rašymas adminus varo į pasiutimą.
Kaip būtų gerai, jei visi kūriniai būtų tik apie gamtą, saulėlydį ir žibutes sniege.
Mirties nėra.
Tai niekšų išsigalvojimas.
Bet dėl to nereikia jų užkasti.
Tereikia juos išdezinfekuoti, kad neskleisti bacilų ir blogų minčių.