Vakar leidžiantis Saulei graži
mintis į galvą įsi (s) kėlė,
todėl naktį parašiau eilėraštį,
o rytą man pasakė:
norint jį perskaityti reikia
išmokti abėcėlę.
Nusipūtęs dulkes ir išpūtęs akis
ilgai glosčiau juodas raides
ir galvojau apie ženklų prasmę,
o vakarop supratau,
kad pažįstu tik tamsiąją būties esmę.
Tada ir nusprendžiau savo mintis uždaryti į celę,
prie tai palaisčiau nežinomo vardo
kambarinę gėlę
ir juodos duonos riekę
užklojau antklode sviesto.
Sotus gudriai prisimerkiau ir šoviau
aštraus žvilgsnio strėlę į priekį,
į patį centrą – širdį miesto,
ir lėtai sverdamas mintis mąsčiau:
kas gi būtų dabar, jei dviratį išrasčiau?
Žinokite, jūs gal vėl supyksite, gerbiamas rašytojau, tačiau, kad jūs vis prie maisto ir prie maisto, ir vis visaip su juo išsidirbinėjate, tai kiaulės ausis su asilo uodega po vyšnia pametate, tai užteptą sviestu duoną kišate po paklode, tai jau, žinokite, tikrai jau niekas taip nedaro, gal tik fantastikoje, žinokite, o su dviračiu, tikrai, manau, jums pasisektų, nes labai man patiko, taip ir matau jus ant dviračio, lekiantį laukais su tokiu parūdijusiu, tikrai labai gražu būtu ir romantiška, poetiška juk.