pamiegok, šeimininke. Tavo sarginis šuva
dantimis įsikibęs atvilks sapno valtį:
tik trys yriai - ir atplaukta. baigės kova.
tu pasidavei. dabar man teks suvalgyt
visą dieną žudytus ne savo valia,
teks išgert visus prakaitus, springti nuo kraujo,
kurį tau nulaižiau susižeidus strėle.
nebijok, šeimininke, aš neiškeliauju.
tiktai kojas ištiesiu ties guoliu. barstau
sutemas tau ant veido nelyg lopšį supčiau,
taip jau dešimtis amžių: ne mano, bet tau.
tai naktinis drugys, šeimininke, nekrūpčiok.
neturiu aš kuo skųstis. tai kas, kad grimztu,
kad esu vien tik keršto dievų avataras.
bet jei ką, šeimininke, tik mostelk pirštu
ir, įšokęs į sapną, suplėšysiu tavo košmarą.
Sita reiktu paskaityt daugumai siandien ikelusiu kurinius (nors, ne tik siandien - paskutiniu metu) gal tuomet praeitu noras cypt apie savo poetini unikaluma ir draskytis del kritikos. Tskant, auksas ir pelenuose...
Apie tai, kad turinys vertas septintoko plunksnos, neverta net kalbėti - komentatoriai visą teisybę išrėžė. Bet klaidų jau ir kaip ketvirtokui būtų pernelyg daug tokiam tekstelyje.