Įstringa reikalo esmė
kai po apylinkes lopšio dairausi.
Net ir sapnuojančiam nedingsta jų peizažas.
Pasilenkiu prie užrašų –
tegu sekundei, kitai
dar palieka su manim kartu.
Argi tai didelė manta,
kurį neleistų grįžt į lopšį?
Poe (poezija),
ir tu, Pro (proza),
ko tylite? kur dingstate,
kuomet, atrodytų,
turėtume petys į petį timptelti vežimą,
kad, palikdami nelaisvę kontūrų žmogaus,
bent jau inkliuzais pasiliktume vietoj muziejų.
Ir keista man matyti, kaip minia
čia taikosi pabūt žiūrovais,
tačiau tikrai be pavydo tariu –
net jei minutė, jeigu dvi
nereiktų rodyti, kaip jos atrodysią
atėjusios darbymečiu pabūti.
Žinau tik – dar esu,
žinau, kad būti pasiliksiu,
bet... kur ir kaip? – tiesos nėra.
Net ir dangus tik dulkę rodo.
Nesistebiu,
kad ir savi savųjų nepažinom,
kol kojų pėdos spaudėsi į žemę,
kaulais šakojomės iki kepurės...
Aš, Gogo, dar tik pradedu. Tačiau ką ir pats matęs, tai suprantu, kad iš mano filmų, mano knygų. Betgi gebėdamas perskaityti po dvi eilutes...hmm... Būk drūtas, Gogo. Kantrybės linkiu ir didesnės priežiūras pačiam sau. Iki. Dar kartą - būk drūtas!
Keista Bendžamino Batono istorija vadinas
F.Scott Fitzgerald
autorius suvis superinis ne koks nors kriošena Hemingway
su savo alkoholizmu
aš tau įsakau perskaityt visą Ficdžeraldą
kitaip niekuomet nesiliausi varginęs tu mūsų