darbinis failas. vienuolikta dalis.

Suleidau jai tiek vaistų, kad nurimtų, nebešauktų ir girdėtų mane, bet neužmigtų.
„Prašėte padėti jums. „- moteris žiūrėjo į mane prisimerkusi, žvilgsnis nereiškė nei taip, nei ne.
„Žiūrėkit“, - pakėliau švirkštą, - „galiu jums padėti“, - ji tylėjo.
„Suleisiu šitą“- pirštu spragtelėjau plastiką, - „ir viskas pasibaigs. „
Moteris užsimerkė ir vėl atsimerkė. Priėjau visai arti. Jos rankos gulėjo delnais į viršų. Dviem pirštais paglosčiau vidinę riešo pusę. Ji šyptelėjo, aš suleidau vaistus. Akių užspausti nereikėjo - užsimerkė pati.   
„Dvi už vienos kainą. Gera naktis, Mona. Jūs tikras mirties angelas“ - gydytojas pildė popierius, į mane nežiūrėjo. 
Tą rytą susirgau. Purtė šaltis ir pykino. Ana išėjo į paskaitas, palikusi man frotiniu rankšluosčiu apsuktą arbatinį liepžiedžių arbatos. Visą dieną pratįsojau ant čiužinio svarstydama, ar tylėjimas reiškė sutikimą. Aš jai nepasakiau „jūs mirsite“, pasakiau „viskas pasibaigs“. Ar gali būti, kad nesuprato? Ar gali būti, kad šypsena reiškė netikėjimą? Ar gali būti, kad niekas nereiškė „taip“?
Prieš keletą dienų universitete profesorius mums dėstė, neva fizikai atradę paaiškinimą, kodėl laikas juda tik į priekį, kad turi įrodymų, jog atgal judėti jis negali. Svarsčiau, jei laikas judėtų abiem kryptimis, ką daryčiau, jį atsukusi?
Neskubėčiau. Nebuvo kur skubėti.
Vakarop užsimaniau namo.
„Sergi, Mou! “, - šūktelėjo senelis nuo sofos, man įėjus į kambarį. Jiedu žiūrėjo televizorių. Jis sėdėjo pražergęs kojas, ant atlošo kaip sparnus išskleidęs rankas. Berta buvo sulindusi į kairę jo pažastį, atrodė mažytė ir mieguista.
“Labas, arbatos? ”, - atrodė, Berta tingi stotis.
Tai ir gerai, nenorėjau arbatos. Norėjau į savo lovą, norėjau gulėti tamsoje ir tyloje, kol išsilygins kvėpavimas, nurims drebulys ir atsigniauš kumščiai, kol sudūlės praėjusi naktis, kol pamiršiu Hipokrato priesaiką, kol sugalvosiu, kaip visiems paaiškinti, kad negaliu būti gydytoja, kad pati sergu, man nuobodu operuoti širdis, aš pavargau, mane visa vargina,  ir Paulius, ir Ana, ir Berta, čia, mano namuose, kaišaliojanti man savo arbatą, ir universitetas – aš tuoj jį baigsiu ir dar kartą kartosiu “Niekada neskirsiu ir neduosiu mirtinos vaistų dozės, nei savo noru, nei kitų prašomas“ – šitą mums liepė sakyti pirmos iškilmingos paskaitos metu, kai dar buvome niekas ir tarp mūsų nebuvo geriausių, kuriems širdys, ir mes kartojome tekstą ir galėjai justi iškilmės dvasią, bet man ir tada buvo nuobodu.
„Niekada yra kvailas žodis, Mou, jis ničnieko nereiškia, niekada neegzistuoja“, - kažkada pasakė man senelis, kai kaltindama motiną prisiekiau niekada nepaliksianti savo vaikų; tai štai, o dabar man ir vėl teks kartoti „Niekada neskirsiu ir neduosiu mirtinos vaistų dozės, nei savo noru, nei kitų prašomas“ ir tai bus melas, nes niekada jau sugriuvo, jau du kartus subyrėjo, mes užmigdėme močiutę ir tai buvo teisinga, o šiąnakt aš – aš pati, viena, ta moteris man nepasakė „taip“, bet man atrodė, kad tikrai žinau, kaip turi būti, o dabar dvejoju.
„Kas nutiko, vaike? “, - tarpdury senelis, didelis ir susirūpinęs.
„Nieko. Užmigdžiau moterį“.
„Tą, kuri dainavo? “
„Ta pati numirė. Kitą. Tą, kurią šunys ėdė“.
Senelis įėjo į kambarį, uždarė duris.
„Kas dar žino? “, - neprisimenu, ar dar kada esu mačiusi jį išsigandusį.
„Aš žinau ir tu žinai. “
„Niekam daugiau nepasakok, Mou, gerai? Niekada. “
„Niekada yra kvailas žodis, seneli. Jis ničnieko nereiškia, niekada neegzistuoja“, - išdainavau žiūrėdama į lubas, galvojau, kaip jam paaiškinti, kad negaliu būti gydytoja.
„Aš negaliu būti gydytoja. “
„Paklausyk, vaike. Negali niekam pasakoti. Ar supranti? Aš žinau, kodėl taip padarei, bet jie nesupras. Juk žinai. Tu nužudei žmogų, Mou, va ką jie tau sakys. Negali niekam niekada šito pasakoti. “, - senelis kalbėjo greitakalbe.
Senelis neišsigąsdavo, senelis nekalbėdavo greitakalbe, senelis žinojo, kad „niekada“ ničnieko nereiškia.
„Pakviesk man Juozuką“, - paprašiau.
„Ir jam nepasakok, gerai? Niekam nepasakok. “
Juozukas sėdėjo lovos galvūgaly, sukišęs pirštus į mano plaukus, smakrą padėjęs man ant kaktos, klausėsi. Papasakojau jam viską. Kaip mirė dainuojanti moteris, o ta kita šaukė, nes ilgai negavo vaistų, nes užtrukome su popieriais. Kaip parodžiau jai švirkštą, kaip ji tylėjo ir šypsojosi, koks šiltas buvo jos riešas, kaip lengvai įslydo adata, kaip ji pati užsimerkė, kaip kvėpavo ir kvėpavo, o paskui nustojo, atėjęs gydytojas apsidžiaugė ir vadino mane mirties angelu. Viską jam papasakojau. Lėtai ir sąžiningai.
„Aš negaliu būti gydytoja. “, - pasakiau.
„Tu negali būti gydytoja“, - sutiko Juozukas, įsirangydamas į ankštą mano lovą, - „Aš tave myliu, Mona, aš tave myliu, tu negali būti gydytoja, tu per daug galvoji, aš noriu, kad tu grįžtum čia, jei norėsi, kartu dirbsime restorane, viskas bus gerai, pamatysi, tas miestas tave slegia, grįžk namo, Mona, ir viskas bus gerai“, - Juozukas kalbėjo tyliai, kalbėdamas išnėrė mane iš drabužių, drabužiai dvokė tarpmiestiniu autobusu, mes tyliai mylėjomės, sulipę ir susipynę, įaugę vienas į kitą ir tik vos vos judėdami, ilgai, labai ilgai, kol naktis nudilo iki ryto.
„Negali niekam niekada šito pasakoti. “, - pasakė Juozukas paryčiais prieš užmigdamas.
Tą naktį pastojau.