Pradžia

Mus darbas kelia,
darbas guldo,
apsiveja mus darbas rankomis.
Ir tu, neši,
pavargusią ir graudžią galvą,
dedi ant stalo laikraštį.

O iš žaizdų,
ne kraujas srūva -
žodžiai,
ir kad sugrįžo meilė,
rodosi.
Tėvuko gryčioj,
laukia ąžuolinis stalas,
balti, juodi šešėliai.
Ant tapetuotų sienų,
kabantys paveikslai,
o juose,
kriaušės, obelys,
ir moterys -
išvaizdžios, gražios,
ir su niekuo
nedalomos.

Susimąstę ir pavargę,
mūsų širdys, sielos,
kaip medžių šakos,
neišgydomos,
ir prieš aušrą girdisi -
lakštingalos pragydusios.

Mūsų žemė,
juokiasi ir verkia,
o ko ji verkia,
niekas dar nežino.
O gyvenimas,
kaip didelis šiaudų,
vežimas.

Gyvenau, ne daug norėjau -
ir ruduo ir sapnas.
Cypia lyg iš bado
apšerkšnijęs pylimas.
Krinta snaigės, lapai,
pasišokinėdamos, byra
kaštonų sagos.

Žalios miglos,
ima mane vytis,
balti, juodi šešėliai,
stojasi ant kojų.
Žinau, išaugsiu didelis,
poezijos laukus,
takus klampojantiss.