Про пешек

Спросонья я открыл глаза,
Глядь – солнце, небо-бирюза,
Но что-то чувствую стезя моя кривая.
Смотрю, мы – строем на на доске,
Кто в шлеме, кто в глухой тоске,
Пройдоха слон, ладья аскет молчат, внимая.

А нам плевать, мы продувные пешки,
Шесть клеток черно-белых впереди,
И их пройти нет ни малейшей спешки,
Ведь мы совсем не мылимся в ферзи.

Отличный ход!
Давай вперед,
Но так бывает:
Ступил лишь шаг,
Попал впросак
И с разу сбит.
Назад нельзя,
Я знал, стезя
Моя кривая,
А что сказать,
Чем оправдать?
У них гамбит.

А им плевать, вразмен уходят пешки
На зебровидной лаковой доске,
И нас спасать нет ни малейшей спешки,
Пусть повисим чуть-чуть на волоске.

Смотрю – другой
Покинул строй
Тот, что был справа,
Они с врагом
Уперлись лбом,
Лицом к лицу.
Стоят, молчат,
Ведь не сейчас
Черед расправы.
Пусть постоим,
Поговорим,
А все ж снесут.

А нам-то что, ведь мы всего лишь пешки,
И в лоб рубить друг-друга нам зачем?
Мы подождем, нет ни малейшей спешки,
А вдруг опять все кончится ничем.

И вновь шагнуть пришел приказ.
Так что ж, пошли в последний раз –
Атака в фланг, там скорость против силы.
Пусть позавидуют слоны –
Враз все преграды сломаны,
И так легко, словно шутя, и так красиво.

Но все равно, хоть проходные пешки,
Приказ «вперед» достал до омерзи...,
Последний шаг? Нет ни малейшей спешки,
Пускай король сам катится в ферзи.

Мы не пошли. Зачем нам чин?
Нет уважительных причин
Хвостом вилять и наизнанку шкурку.
Мы проиграли? Черт с тобой,
Быть может, не последний бой,
А коли так – тогда отбой, пора в шкатулку.

А впрочем, и туда нам нет особой спешки.
Ведь мы лишь пешки, друг мой, мы лишь пешки.