Sustoja čia laikas. Poetas nestoja.
Vos ima rašyti – pažadina durys.
Užeina anas čia pas grafą Tolstojų,
pas Juozą, pas tą, kuris vardo neturi.
Be formos, be kvapo pro knygą praeina.
Pro minią tablečių ir stalą bekampį.
O kartais įeina už ačiū, be kainos
ir toks palengvėjimas plunksną užtampo!
Čia sąmonės kiekis – nekintamas dydis,
vartotojų skaičius vis auga, vis gožia.
Poetas norėtų eiles sau sakyti,
nes niekas nespausdina knygos. Net žodžio.
Pakyla rašyti jo mėlynos rankos:
Išėjo jau rankenos – niekas nemato.
Dažnai įkvėpimas poetą čia lanko:
kitų jau svečių neįleidžia palaton.