Рождение поэта

Не жилец – повитуха молвила –
Хоть семь пядей во лбу,
но грудка впалая.
На корню завянет, потухнет,
в полнолунье зачатый,
стало быть.
Но я, глазища вытарашил
да заорал вовсю, что есть мочи –
Врешь, старуха, буду жить,
и мне этого
даже очень хочется.
Зима прошла, растаяла,
отцвела по весне мать-и-мачеха,
подползает осень уже
вслед за летом.
Не жилец я, конечно,
в том смысле и в этом,
но, возможно, на старости лет
я воскресну безвестным поэтом.