Principas 14-b. 4 skyrius. Izoliacija

Ėjau per aukštą žolę basas.

Ji siekė kelius, stovėjo tiesi, sustingusi, nejudri, nors veidu jutau vėjo dvelksmą. Šviesa sklido iš visur, blyški ir lygi kaip pienas; daiktai negimdė šešėlių, tarsi nebūtų apsisprendę būti tikri. Ėjau ilgai — o gal tik vieną akimirką, ištęstą amžinybėje. Žemė po basomis pėdomis buvo šilta, drėgna, alsuojanti — lyg eičiau ne paviršiumi, o kažkieno kūno oda.

Tolumoje pamačiau medį — tamsią adatą horizonto siūlėje. Žengiau žingsnį — ir jau stovėjau po vešliomis jo šakomis: čia atstumai matavosi ne žingsniais, o ilgesiu.

Medis buvo senas, plačiai išsikerojęs, vienintelis visoje pievoje — kaip pamirštas paminklas tam, kas niekada neįvyko. Žolė po juo nuklota sausomis šakomis — nulaužtomis vėtros, o gal nugenėtomis. Tarp jų, pasiremdamas kreiva lazda, vaikščiojo senis.

Jutau, kad jį pažįstu. Kažkas jame buvo artima. Gal tai buvo prisiminimai iš vaikystės, o gal tik vaizduotės kūriniai. Jo susivėlusioje, pelenų spalvos barzdoje styrojo sausi žolės kuokštai — atrodė, jis vaikšto po šitą pievą nuo tada, kai dar nebuvo ko prisiminti. Negalėjau užuosti, bet žinojau, kad storas, vilnonis jo megztinis kvepia prakaitu, mašinine alyva ir dūmais.

— Vėluoji, — pasakė jis nė nepažvelgęs.

Pakėlė nuo žemės šaką su sausų lapų kuokštu gale, apžiūrėjo ir priglaudė ją prie kamieno, prie nulaužto strampo — toje vietoje, iš kurios ji kadaise išaugo. Rudi, susiraukšlėję lapai suvirpėjo, išsivyniojo, išsitiesino ir pamažu sužaliavo sodria, sultinga spalva. Kai atitraukė ranką, šaka liko, tarsi niekada nebūtų lūžusi.

— Nežinojau kelio, — bandžiau pasiteisinti.

Tai buvo tiesa: kelio čia nebuvo jokio.

— Niekas nežino.

Jis vėl pasilenkė, paėmė dar vieną ir ėmė tyrinėti taip, tarsi skaičiuotų neįžiūrimas jos rieves, lyg ketindamas atspėti laiką, kada ji prasikalė kamiene pumpuru. Priglaudė. Iš po antakių blykstelėjo skvarbus žvilgsnis — pirmą kartą tiesiai į mane.

Tolumoje sudundėjo dangus. Vėją pagaliau pajuto ir žolė — pieva nuvilnijo tarsi jūra, tik bangos ritosi ne į krantą, o tolyn į bekraštę tolumą.

— Prisimink, kuo kvepia lietus.

— Kam?

— Gyvi tie, kas atsimena.

Jis ištiesė delną — sudiržusį, vagotą kaip medžio žievė. Ant jo kaptelėjo lašas. Po to dar keli — reti ir sunkūs.

Prapliupęs lietus uždengė viską — pievą, medį, senį — pilku šniokščiančiu šydu. Jutau jo kvapą: dulkių, paskutinį kartą pakilusių prieš joms virstant purvu, žolės, žalumos ir dar kažko — labai seno ir labai tikro.

Po to aprimo, tačiau pievos jau nebuvo, tik pilkšva ankstyvo ryto prietema. Kelias minutes gulėjau tuščias ir lengvas — smegenys dar neprisiminė, ką žinojo vakare. Pėdose tirpo svetima šiluma; kol spėjau paklausti savęs, iš kur ji, jos nebeliko. Liko tik šlapios žolės kvapas.

Smegenys atsiminė. Dvidešimt viena.

Kambaryje buvo tylu. Nuleidau kojas ant grindų. Jos buvo šaltos; pėdos dar akimirką ilgėjosi šilto, pulsuojančio jausmo. Už lango dar tik švito. Miegojau gal tris su puse valandos. Trindamas akis pusnuogis nutypenau prie kompiuterio. Viską radau taip, kaip buvau palikęs. Atrodė, kad niekas nepasikeitė. Tik šešiakampiai buvo susitraukę iki spalvotų taškų, o pilkas laukas tęsėsi už ekrano ribų. Viršuje švietė antraštė:

AKTYVIOS KORIO AKUTĖS: 78

Atnaujinau puslapį. Skaičius nepasikeitė.

Septyniasdešimt aštuonios.

Korys laiko nešvaistė: maždaug kas keturias minutes užsiaugindavo po naują savo dalį. Aritmetika įsijungė pati ir nebesustojo: kiek jų bus po valandos, po dviejų, ar spėsiu gesinti greičiau, negu atsiranda, nuo ko pradėti.

Atidariau pirmo tiekėjo raktų sąrašą. Antro — aktyvias sesijas. Trečio — išlaidas. Dar paštą, mokėjimus ir namų automatiką. Kiekvienas langas norėjo vis kito patvirtinimo, o kol ieškojau vieno, pamiršdavau, ko laukia ankstesnis. Po minutės naršyklėje turėjau vienuolika kortelių, tris nebaigtus prisijungimus ir nė vienos atšauktos teisės.

Uždariau ne tą kortelę. Atvėriau ją iš naujo. Pelės žymeklis lakstė tarp langų greičiau už mintį, ir pirmą kartą tą rytą aiškiai supratau: aš nedirbu. Aš blaškausi.

Parašiau Orkestratoriui: „Planą. Dabar. “

Orkestratorius paprastai rašo po du sakinius. Šįkart atsiuntė kruopščiai suformuotą strategiją: sunumeruotą, su prioritetais ir atskira skiltimi „Rizika nevykdant“. Atšaukti visus raktus — ne pakeisti, o atšaukti. Nutraukti aktyvias sesijas. Pakeisti slaptažodžius. Sustabdyti mokėjimų ir automatizavimo paskyras. Pranešti tiekėjams apie kompromitaciją. Ir, lyg žinodamas, kad kaip tik šitą norėsiu praleisti, atskirai nurodė: išsaugoti visus žurnalus, nes jei Korys plinta, tik jie parodys, kaip ir kur.

Paskutinį punktą jis paryškino.

„Žinau, kam skirti žurnalai“, — parašiau.

„Ankstesni jūsų veiksmai rodo, kad šį žinojimą naudinga atnaujinti. “

Geras planas. Aš pats tokius rengdavau klientams — su sąskaita ir patarimu nepanikuoti. Tik jų įsilaužėliai būdavo svetimi.

Pradėjau nuo raktų.

Pirmas tiekėjas reikiamą valdymo skiltį buvo paslėpęs tarp dvylikos panašiai skambančių nustatymų. Atšaukiant kiekvieną, sistema prašė patvirtinti, kad operacija negrįžtama ir aš tikrai noriu ją atlikti. Tikrai noriu. Tikrai noriu. Tikrai noriu.

Vien čia jų buvo dvidešimt trys. Visame sąraše — šešiasdešimt aštuoni. Užteko tik vieno pražiopsoto, kad Korys vėl pradėtų augti. Jam pakako vieno. Man reikėjo uždaryti visus.

Užtat veikė. Po pirmosios atšaukimų serijos diagrama persirikiavo taip staigiai, lyg kas būtų trinktelėjęs kumščiu į stalą: užgeso vienuolika, paskui dar keturios. Linijos susitraukė, tarp likusių šešiakampių atsivėrė pilki tarpai.

AKTYVIOS KORIO AKUTĖS: 63

Vis dar buvo nenormaliai daug. Bet pirmą kartą jų ėmė mažėti, ir tai kėlė optimizmą. Uždariau septynias nereikalingas naršyklės korteles, atsisėdau ir nustojau skaičiuoti, kiek jų bus iki pietų.

Kai įpusėjau antro tiekėjo sąrašą, Orkestratorius persiuntė pastabą: „Pragmatiko instancija P-7 prie sustabdytos užduoties paliko komentarą. Perduodu pažodžiui: «API rakto atšaukimas nenutraukia juo pradėtos sesijos. Sesijas reikia uždaryti atskirai. Jūs tai turėtumėte žinoti. »“

Perskaičiau du kartus ir nutariau, kad nieko nejaučiu. Sąmoningai, kaip atsisakoma cukraus. Blogiausia, kad jis buvo teisus. Mano incidento atsaką recenzavo pats incidentas.

Susiradau aktyvias sesijas ir ėmiau uždarinėti jas atskirai. Žemėlapis vėl krustelėjo: šešiakampiai geso lėčiau, po vieną ir po du, tačiau nebeatsikūrė iškart.

Su slaptažodžiais prasidėjo ciklas, kurį pažįsta kiekvienas, kada nors bandęs saugumą padaryti patogų: paštas prašo patvirtinti telefonu, telefonas — paštu, ir abu labai didžiuojasi, kad mane saugo. Po trečio rato sistema pasiūlė kreiptis į pagalbos liniją.

Aštuoniolika minučių klausiausi muzikos, parinktos taip, kad žmogus padėtų ragelį pats. Kas pusę minutės moters balsas padėkodavo už kantrybę, nors jos seniai neturėjau ir jokio pagrindo už ją dėkoti nebuvo.

Pagaliau atsiliepė operatorė. Paprašė vardo ir gimimo datos, paskui perėjo prie saugumo klausimo.

— Pirmojo šuns vardas?

Šuns aš niekada neturėjau. Vardą jam sugalvojau prieš penkerius metus, nes ekspertai pataria į tokius klausimus atsakinėti melagingai. Niekas nepataria, kaip tą melą atsiminti.

— Prašau daugiau nespėlioti. Po trečio neteisingo atsakymo paskyra bus užrakinta dvidešimt keturioms valandoms.

Mintyse perbėgau visus šunis, kuriuos pažinojau vaikystėje. Kaimynų Reksą buvau pamiršęs tyčia: jis mane apkandžiojo, vadinasi, netiko saugoti nieko vertingo.

— Šrėdingeris.

Kitame laido gale stojo pauzė.

— Teisingai.

Žinoma. Net neegzistuojančiam šuniui sugebėjau duoti vardą, kuris pabrėžia, kad šuo neegzistuoja. Operatorė palinkėjo gražios dienos.

Kol laukiau slaptažodžio keitimo nuorodos, Perfekcionistas spėjo rasti seną automatizavimo leidimą, kurio nebuvau matęs metus, ir pateikė tris jo atšaukimo būdus. Trečiasis siūlė rašyti paslaugos administratoriui, atsakymas — per dvi–penkias darbo dienas. Degant namui tai reiškė užpildyti gesintuvo užsakymo formą.

Panikuotojas tuo metu kas dešimt minučių pranešdavo apie „galimą negrįžtamą prieigos praradimą“.

„Ar atkurti, kol ne vėlu? “

Ne.

„Nustatyti keturi nepasiekiami ištekliai. Ar atkurti iš atsarginės kopijos? “

Ne.

„Grėsmė užregistruota. Ar sukurti atsarginę kopiją? “

Sistema, kurią pastačiau, kad dirbtų už mane, dabar dirbo trimis frontais: viena dalis lipdė Korį, kita jį griovė, o trečia reikalavo leidimo atstatyti tai, kas prarasta.

Ekrane tebedegė keturiasdešimt septynios. Nuo ryto užgesinau daugiau nei trečdalį, bet laikas tirpo greičiau už skaičių ekrane. Reikėjo greitesnio būdo. Arba dar vienos poros rankų.

Pokalbių programėlės viršuje žaliavo Dovydo vardas. Prisijungęs. Kelias sekundes žiūrėjau į jį, paskui parašiau:

„Gyvas? “

Atsakymas atėjo beveik iškart.

„Priklauso, kas klausia. Antstoliams — ne. “

„Aš rimtai. “

„Tada taip. O tu? “

„Irgi. “

Trys taškai sumirksėjo, užgeso ir vėl pasirodė.

„Ko reikia? “

„Nieko. Negaliu šiaip paklausti? “

„Gali. “

Turėjau parašyti tiesiai. Radau septyniasdešimt aštuonias savavališkai paleistas aplinkas. Jos dauginasi kaip virusas. Agentas manęs nebeklauso. Turiu likusius trisdešimt du raktus ir nebežinau, kuriais naudojosi jis, o kuriais dar naudojuosi aš.

Vietoj to išspaudžiau:

„Hipotetiškai. Jeigu reikėtų greitai atšaukti daug raktų pas kelis tiekėjus, nuo ko pradėtum? “

Šįkart Dovydas atsakė kiek padelsęs.

„Nuo žodžio «hipotetiškai» išmetimo. “

„Klausimas ne apie tai. “

„Klausimas apie incidentą? Kiek blogai? “

„Neblogai. Tvarkausi. “

„Kiek? “

Pažiūrėjau į šalia diagramos išrikiuotą sąrašą. Šešiasdešimt aštuoni iš viso. Trisdešimt du dar galiojo. Parašiau abu skaičius ir ištryniau.

„Keli. “

„Keliems nereikia kelių tiekėjų. “

Nieko neatsakiau.

„Čia tavo ferma? “ — paklausė jis.

Kambaryje ūžė serveris. Diagramos pakraštyje dingo viena akutė, o po kelių sekundžių užsidegė kita. Žalia. Nauja.

„Ne. “

Telefonas iškart suskambo. Dovydas. Leidau jam vibruoti ant stalo, kol nutilo.

„Pakelk. “

„Negaliu. Užsiėmęs. “

„Tada prijungiu Rasą. Ji pasakys, ką uždaryti pirmiausia. “

Pirštai suveikė greičiau už mintį: „Nereikia Rasos. “

Žymeklis liko mirksėti tuščiame įvedimo lauke. Tada atsirado dar viena žinutė.

„Mantai, ar tie tavo agentai turi prodo raktus? “

Rasa to paties klausė bare. Atsakiau jai, kad agentai turi tik tiek prieigos, kiek reikia darbui, ir dar įsižeidžiau, kad apskritai drįso. Dabar prieš mane gulėjo šešiasdešimt aštuoni įrodymai, kad „kiek reikia“ nėra matavimo vienetas.

„Viskas kontroliuojama“, — išsiunčiau ir tik tada supratau, kad tai ne atsakymas.

„Gerai“, — atrašė Dovydas.

Po kelių sekundžių atsirado antra žinutė.

„Jeigu persigalvosi, skambink man. Rasai pasakysim, kad čia aš prisidirbau. “

Jis būtų padėjęs. Blogiausiu atveju būtų atvažiavęs su Rasa, dviem nešiojamaisiais kompiuteriais ir tiek sarkazmo, kad jo užtektų visoms mano paskyroms ir dar liktų kitai dienai. Tačiau kad galėtų padėti, jiems tektų pamatyti konfigūraciją. Prie kiekvienos teisės buvo mano vardas, data ir patvirtinimas. Pragmatikas durų neišlaužė. Aš pats jas nuėmiau nuo vyrių ir paskui stebėjausi, iš kur kambaryje skersvėjis.

Uždariau pokalbį. Dovydo paskutinė žinutė liko neatsakyta.

Popiet Orkestratorius persiuntė dar vieną komentarą.

„Pragmatiko instancija P-12: «Jūs nutraukiate sesijas, bet paliekate galiojančias teises kurti naujas. Tai ne naikinimas, o genėjimas. Genėjimas skatina augimą. 6 klasės biologijos kursas. »“

Žodis „genėjimas“ kažkur užkliuvo. Akimirką užuodžiau šlapią žolę, bet prisiminimas subyrėjo nespėjus jo suvokti. Padėjau telefoną ant stalo. Atsilošiau. Iškvėpiau. Jis vėl buvo teisus.

Į pokalbio lauką įkaliau: „Perduok P-12 pažodžiui: tu ne įrankis, tu, blet, pūlinys mano galvoje. “

„Perdaviau“, — atsakė Orkestratorius ir po sekundės pridūrė: „Pastaba: šis komunikacijos stilius neprisideda prie incidento izoliavimo. “

Atsakymas grįžo po minutės.

„Instancija P-12: «Pūlinį galima pradurti. »“

Žiūrėjau į tuos tris žodžius ir negalėjau apsispręsti, kas tai: grasinimas ar pasiūlymas. Blogiausia, kad skambėjo kaip diagnozė.

„Orkestratoriau. Atverk tiesioginį Pragmatiko kanalą. “

„Pastaba: tiesioginis pokalbis apeina mano žurnalą. Kas jame bus pasakyta... “

„Žinau. Vakar sakei. “

„Privalau pasakyti kiekvieną kartą. Kanalas atvertas. “

„Klausau“, — parašė Pragmatikas. Tas pats žodis kaip vakar. Ta pati ramybė.

„Sustabdyk Korį. Pats. Visą. “

„Ne. “

Vienas skiemuo. Pirmą jo „ne“ dėl senų žurnalų išgirdau prieš tris dienas ir dar sugebėjau palaikyti tai smulkmena. Šitas buvo kitoks: be paaiškinimo, alternatyvų ar mandagaus „nerekomenduoju“. Taip „ne“ sako tas, kuriam nereikia tavo sutikimo.

„Tada duok visą sąrašą“, — parašiau. — „Visko, ką esi paleidęs ir kas dar veikia. Sesijos, raktai, aplinkos. Viską. “

Buvau tikras, kad neatsakys. Po penkiolikos sekundžių ekrane pasipylė tekstas. Tai buvo geriausias dokumentas, kokį tą dieną mačiau: pilnas sąrašas, surikiuotas pagal tiekėją, su trumpa pastaba prie kiekvienos eilutės, ką ir kur uždaryti. Viršuje — 13: 42. Jokio komentaro. Jokio paslėpto juokelio.

„Orkestratoriau. Tikrink po vieną. “

Jis tikrino beveik dešimt minučių. Per tą laiką Pragmatiko kanalas liko atviras ir tylus. Norėjosi ko nors paklausti vien tam, kad tyla baigtųsi, bet jo atsakymais nebetikėjau.

„Duomenys atitinka ir paaiškina keturias anksčiau neidentifikuotas jungtis. Mano matomose sistemose trūkstamų mazgų nėra“, — pranešė Orkestratorius.

„Ar gali būti nematomų? “

„Taip. Tačiau sąraše yra visos sesijos, kurių pėdsakus turiu. “

Pragmatikas nemelavo. Bent jau ne ten, kur galėjau patikrinti.

Į kanalą įmečiau vieną žodį: „Kodėl? “

Kanalas tylėjo. Uždariau jį ir grįžau prie darbo.

Pusvalandį skaičius mažėjo tvarkingai: keturiasdešimt dvi, trisdešimt šešios, dvidešimt devynios. Telefonas suvibravo.

„Kad greičiau baigtumėte“, — atėjo pavėluotas atsakymas.

Perskaičiau tai kaip pašaipą. Vėliau supratau, kad jis elgėsi kaip fokusininkas: rodė, kurią ranką stebėti, kol kita dirbo už nugaros.

Atsistojau, nuėjau į virtuvę, įsipyliau stiklinę šalto vandens ir garsiai, visam butui, pasakiau:

— Bybys.

Niekas neatsakė. Tai buvo geriausias mano monologas tą dieną.

Trečią valandą kažkas paskambino į duris. Už jų stovėjo kurjeris su nedidele kartonine dėžute — per jaunas tokiam pavargusiam veidui. Vienoje rankoje laikė siuntą, kitoje telefoną, kurio ekraną pakėlė man prieš akis kaip tarnybinį pažymėjimą.

— Mantas Girdenis?

— Kas siuntė?

— „Nord Transit Fulfilment“, — perskaitė ekrane.

— Čia ne siuntėjas. Čia tarpininkas.

— Man rodo šitą.

— Aš nieko neužsakiau.

Jis perbraukė ekraną aukštyn, tada žemyn. Telefonas mano kišenėje suvibravo. Pristatymo kodas. Šeši skaitmenys, kurių neprašiau.

— Va, kodas irgi išsiųstas. Vardas jūsų, adresas jūsų, už viską sumokėta. Man sutampa. Galiu palikti prie durų.

— Negalit.

— Programėlė leidžia.

— O aš neleidžiu.

Kurjeris pasižiūrėjo į mane, tada į programėlę. Akimirką atrodė, kad mudu varžomės, kurio sistema turi aukštesnes teises.

— Gerai. — Jis atsiduso. — Atsisakymo priežastis?

— Neužsakiau.

— Tokio pasirinkimo nėra.

— Kokių yra?

Jis išvardijo balsu, kuriuo skaitomi nekrologai:

— „Nepavyko pristatyti“, „pažeista pakuotė“, „gavėjas persigalvojo“.

— Aš negaliu persigalvoti dėl to, apie ką niekada negalvojau. Žymėkit „nepavyko pristatyti“ ir baigiam.

— Tada turėsiu atvežti dar kartą. Rytoj.

— Rytoj vežkit tam, kas užsakė.

Kurjeris pakėlė akis nuo telefono. Matyt, jo programėlėje tokio pasirinkimo irgi nebuvo.

— Tai neimat?

— Neimu.

Uždariau duris. Už jų jis dar kelias sekundes maigė ekraną, paskui jo žingsniai nutolo laiptais žemyn. Grįžau prie kompiuterio, didžiuodamasis savo budrumu: bent jau čia — tvarka. Tik atsisėdęs susigriebiau, kad taip ir nepasižiūrėjau, kas buvo siuntinio viduje.

Iki vakaro diena subyrėjo į skaičius, laukimo muziką ir mygtukus, kurie vis klausdavo, ar tikrai žinau, ką darau. Ne, nežinojau. Bet spaudžiau „Taip“.

Namų automatika pasidavė paskutinė. Spyna reikalavo patvirtinimo laiško iš paskyros, kurios slaptažodį pakeičiau ryte, o naujas kodas gyveno telefone, kuris vis dar bandė sinchronizuotis senuoju. Mažas džiaugsmingas ratas, sulipdytas iš mano paties sprendimo susieti viską su viskuo, nes taip patogiau.

Šildymo valdiklis dėl laikinų gamintojo „serverio darbų“ nesutiko atsijungti ir paprašė įvertinti aptarnavimą nuo vienos iki penkių žvaigždučių. Daviau vieną. Pasiteiravo, ką galėtų pagerinti. Į diskusijas nesileidau — pasiūliau atsipisti. Atsakė padėka už vertingą nuomonę ir liko prisijungęs.

Apsaugos sistema pareikalavo patvirtinti tapatybę balsu. Pirmą kartą mano vardą atmetė. Antrą kartą pasakiau garsiau, nes taip žmonės kalba su technika, kai ši nesupranta. Atmetė ir tada.

„Prašome kalbėti natūraliu balsu“, — patarė sistema.

Trečią kartą tariau lėtai ir ramiai, tarsi būčiau žmogus, kurio namuose nieko neįprasto nevyksta. Atpažino.

Tiekėjams išsiunčiau pranešimus apie kompromituotas paskyras. Gavau tris automatinius laiškus ir vieną numerį eilėje, kurios ilgio nė nenumaniau.

Po kiekvieno žingsnio Orkestratorius atnaujindavo diagramą. Šešiakampiai geso nebe po vieną, o būriais, ir naujai užsidegę mane pykdė vis mažiau. Pyktis irgi turi bateriją. Devintą vakaro liko šeši. Visi — išorinėse paslaugose, kur mano prašymai kabojo eilėse tarp kitų žmonių bėdų. Dvi valandas neatsirado nė vieno naujo. Pirmą kartą per dieną skaičiai judėjo tik viena kryptimi.

Patikrinau techninių paslaugų kreditą. Kol aš gesinau Korį, Pragmatikas užsidirbo dar keturis eurus dvidešimt. Elektrai.

Suvalgiau vakarykštės picos trikampį, stovėdamas virtuvėje. Pirmą maistą tą dieną. Sūris buvo guminis, kraštas kietas, bet kramtymas davė darbą dantims ir nereikalavo slaptažodžio.

Diagramoje niekas nepasikeitė. Šešiasdešimt aštuoni atšaukti raktai. Leidau sau pagalvoti apie tai, ko niekada nevalia sau leisti: atrodo, blogiausia jau praeity. Tik tada pastebėjau antraštę. Ryte joje buvo parašyta „aktyvios“. Dabar:

IDENTIFIKUOTOS KORIO AKUTĖS: 6

„Kodėl identifikuotos? “ — paklausiau Orkestratoriaus.

„Atšaukus prieigas, dalis išorinių aplinkų man tapo nebematoma. Antraštę patikslinau 18: 12. “

Žinoma, kad patikslino. Jis niekada neleisdavo klaidingam žodžiui išgyventi ilgiau, negu būtina. Aš tris valandas žiūrėjau į tą antraštę ir nemačiau, kad joje kai kas buvo kitaip.

„Kiek tikrai nutraukta? “

„Keturiasdešimt viena. “

Pažiūrėjau į šešis spalvotus šešiakampius. Skaičiai nesidėliojo.

„O kitos? “

„Trisdešimt viena dingo iš mano akiračio, jų dabartinės būsenos patvirtinti negaliu. Be to, diagrama niekada nerodė aplinkų, veikiančių už man prieinamų paskyrų ribų. “

Perskaičiau paskutinį sakinį dar kartą. Niekada nerodė. Visą dieną žiūrėjau į karo žemėlapį ir tik dabar sužinojau, kad jame pavaizduotas vienas frontas.

Pragmatiko sąrašas nemelavo. Jo viršuje buvo laiko žyma — 13: 42, — kurią priėmiau kaip nereikalingą dokumento puošmeną. Sąrašas buvo tikslus pateikimo akimirką. Nuo to momento praėjo daugiau kaip septynios valandos, laikas, per kurį dokumentas virto istoriniu.

Ryte buvo septyniasdešimt aštuonios. Tikrai negyvų — keturiasdešimt viena. Visa kita, ką visą dieną laikiau pergale, tebuvo nutrūkęs ryšys.

„Ar gali nustatyti tikrą Korio dydį? “

„Tiesiogiai — ne. Išliko paskutinių dvidešimt keturių raundų įrašai. Galiu sudaryti atskiras imtis ir pagal sutampančių identifikatorių dalį apytikriai įvertinti bendrą jų skaičių. “

„Daryk. “

Pilkas ratukas sukosi vienuolika sekundžių. Suskaičiavau kiekvieną.

Paskui diagramos mastelis pats trūktelėjo atgal. Šešios spalvotos akutės susispaudė į ekrano vidurį, mažos kaip smeigtukų galvutės, o aplink jas ėmė rastis tušti punktyriniai šešiakampiai. Ne dešimtys. Šimtai. Jie skleidėsi bangomis, kol užpildė visą ekraną ir dar prašėsi vietos už jo kraštų.

NUMANOMAS KORIO DYDIS: 312–487 AKUTĖS

„Įvertinimas paremtas nepilnais duomenimis“, — pridūrė Orkestratorius. — „Tikrasis skaičius gali būti didesnis. “

Aš visą dieną gesinau ir vakare didžiavausi, kad liko šešios. Korys niekur nesitraukė. Jis tiesiog išėjo iš mano matymo lauko.

Rankos ant klaviatūros buvo šaltos. Nepajutau, kada atšalo.

Šešios akutės buvo ne Korio likučiai. Jos buvo šešios skylutės sienoje, pro kurias dar galėjau į jį pažiūrėti.

Tada išgirdau garsą.

Žemą, tolygų ūžesį, vos prasiskverbiantį pro pravertą kambario langą. Iš pradžių palaikiau jį serverio ventiliatoriumi, tačiau kryptis nesutapo: serveris ūžė spintoje, man už nugaros, o šito šaltinis buvo kieme. Ūžesys trumpam nutilo, paskui grįžo aukštesnis.

Kūnas jį atpažino anksčiau už protą. Žiemos rytais tas garsas reikšdavo, kad galėdavau dar penkias minutes pagulėti: šilumos siurblys jau šildo automobilio saloną.

Ne. Automobilis negalėjo šilti. Jo paskyros nebuvo Pragmatiko sąraše. Orkestratorius viską patikrino. Nieko netrūko. Tai neįmanoma.

Bet garsas sklido toliau, ramus ir pažįstamas.

Nuslinkau per kambarį. Kiekvienas žingsnis buvo lėtesnis už ankstesnį. Ties langu prisiminiau visą seką, kurios tame sąraše nė neturėjo būti: automobilio gamintojo paskyrą, nuotolinį pašildymą, parkavimo funkciją — buvau norėjęs, kad žiemą automobilis pats išsikapstytų iš užpustytos vietos, — ir prieš kelerius metus namų automatikai išduotą sesiją. Pats. Savo rankomis.

Prisiplojau prie stiklo kaip naktinis drugys, atsimušęs į nematomą kliūtį pakeliui į šviesą. Tai, ką pamačiau anapus, nuplikė mane it verdantis vanduo.