Namas, kuriame gyvena kūryba

Gyveno sau liūdnojo vaizdo poetas,
Turėjo vaizduotę, skylėtą it rėtis.
Kai metė rašyti -
Be liaupsių nuvyto,
Ir žmonės nustojo anuoju domėtis.

O jo kaimynystėje rašė romaną
Trapus ir jautrus, bet nuožmus narkomanas.
Kai baigės kanapės,
Vaizduotė išseko.
Subliuško romanas kaip karšty bananas.

Palėpę nuomavosi buvus vienuolė,
Ji daugtaškiais margino popierių uoliai.
Žvalgyba pagavo,
Lapus konfiskavo,
Įtarę, kad Morze ji rašė, varguolė.

O snobas atsijungė durų skambutį,
Nes jautės aukštesnis už visus daugiabuty.
Kai jis Anapilin išėjo,
Kaimynai pastebėjo
Tą faktą, tik kai ėmė dvokti truputį.

Kaimynas iš rūsio, cinikas-kritikas,
Romantikos budelis, ženklų analitikas,
Pakinkęs Pegasą,
Išjojo į trasą.
Dabar jis Kūrybos namų paralitikas.

Savižudis kitą problemą turėjo -
Savęs jis visai, na visai nemylėjo.
Depresijon puolęs,
Pro langą jis - šuoliu!
Deja, pirmas aukštas. Namo pats parėjo.