Be pėdsakų žingsniuoja ji klevų alėja,
O mintys skrieja debesų greičiu,
Praeiviams ji neegzistuoja
Bet ji ne vaiduoklis, o žmogus..
Paskendęs miestas rytinio rūko tirštume,
Praskriejęs laikas paliečia ją,
Ji stovi palei upę vieniša
Štai apie tai svajojo kasdiena.
Lyg vyno taurę ji savo širdį nešioja,
Sklidiną rytmečio saulės šviesos,
Sustojęs laikas ją apkabina
Nenori palikti visgi vienos.
Vasaros rytmečio jausmų banga,
Ištirpsta kaip ledas karštame delne,
Šilti prisiminimai srovena upės tėkmėje
Ir rūkas sklaidosi išvydęs saulėje ją..
Ieškojimų, ne paklydimų, kupina,
Jos siela gyvena aukso skrynioje,
Tik štai klevų alėjos kvapas pažadina sapne Bet ar tai sapnas buvo?! - tai viskas apie ją..
Sandrella
Poezija turi mata, ir leidima visiems kurti kas turi polekio:)
Žinoma, kurti galima visiems, tik ne visad tai, ką kuria, būna poezija. Ar nepastebėjot, kad didelė dalis paauglių mergaičių kuria, taip išreikšdamos save? Bet poezija nėra skirta parodyt pasauliui, jog egzistuoji. O polėkis... Noras tai dar nėra polėkis.
Išjaustos, išjaustos... Šitaip jaust visi gali, poezija yra daugiau negu įprastas nelaimingos paauglės jausmas. Nepamenu kas, bet sakė, jog apie ką neišeina kalbėti, apie tai reikia tylėti. Manau, šiuo atveju geriau būtų buvę tylėti.