Предисловия

Когда повседневность на время отступает, почему-то оглядываюсь через плечо.
    И перечитываю написанное пять, десять, пятнадцать лет тому назад. Не всегда, далеко не всегда, но все же. И задумываюсь почему. Не нахожу ответа или боюсь признаться, а //то по сути одно и то же.
    Значит, исписался. Значит, все то «новое», что я пишу, лишь отблески, неяркие  блики, миражи, вариации уже сказаного или прочитаного. Жалкие объедки и помои. А там, позади, далекий от совершенства однодневный бред. И кто может меня судить? Сколько во мне вещего, скажут только после моего ухода а назвать себя графоманом и бить кулаком в грудь – жалкое притворство в нвдежде что скажут – нет нет что ты – и после – чувство вины перед собой, унижение, как получив подачку на паперти,  и стыд перед подающим за то, что получил, что хотел, хотя в тайне надеялся на другое, на взаимность, что ли?
    А ускользающий смысл прошлых произведений? Как растворяющеяся в воздухе естество. Произведение – всегда отсебячина. И сам себя не помнишь.
    Странные, странные образы прошлого, про-образы настоящего, как вы переменчивы словно мартовское небо.
    А егзалтированные шептания по углам или истерические крики в залах про таинство сотворения, Акт Творчества. Боже правый! Боже, спаси и сохрани.

    И над всем тем тихая печаль. Звенят капельки с сосулек, каждая другим полу-тоном, полу-тенью, полу-жизнью. Падают, падают, падают...

Посмотрите,
                      пейзаж
                                  тушью,
Черно-белый
                      китайский
                                        Репин.
Кто-то там
                    прищемил
                                    душку,
Попищать бы -
                          слушать
                                          некому.


Кастанеды
                    шуршат
                                  крыльями,
Калиостряться
                          гностики,
Фрейда передом
                            мы открыли,
А кормой –
                      диагностику.



Кавалерия – марш!
                                престо!
Пулеметы – вверх!
                                  стаккато!
Мера мер -
                    мягкота
                                  кресел,
Остальному –
                          устав
                                      НАТО.


Потому что любить =
                                      трахать,
Жить = держите
                            карман
                                          шире.
Я читал,
                отменили
                                  Баха
В темперированном
                                    клавире.



Вот такой
                  морт натур
                                      маслом.
Чудеса
            сданы
                          на слом.


    Так я писал пять лет тому назад. Вот и сейчас пишу. Что творчество? Разве не стремление быть понятым? Предисловие человека...