Tiesiog

ryt aštuntadienis, diena tokia pati
kaip kitos, koks antradienis ar tas
penkioliktadienis prieš mėnesį, puti
miglas į popierių – tirštas, lyg iškirptas

iš balto debesies
arba aklumo balto, o gal būt ne balto.
Šiandien sekmadienis. Ilsies.
Norėtum grįžt į kažkurį atgal. To,

paaiškint neįmanoma, gerai, kad ne             
kiekvieną dieną praeitin taip maga                   
ir laiko išsidėstymo tvarka glotnia
nepavadint, jei atsegi kas antrą sagą,

nurengti marškinius pavyks nebūtinai,
taurelė kas antra – girtėt sunku bus,
patelėms tinka abejingi patinai,
kvadratas tinka skaičiui kelti, kubas

padidint lūkesčiams, o puoselėti painiavų             
neverta, dauginasi pačios,                                           
kelt norų skaičių ketvirtuoju jau naivu,
koks numeris tas, ant kurio pastačius

kišenių liekanas įvyktų tai,
kas muilo operų siužetams būtų     
lyg kulminacija, kada daiktai
nuščiūva, muilui perdozavus putų.