Pakuri krosnelę,
Už lango birbenant lietui.
Šalti vandens lašai,
Teka aprasojusiu stiklu.
Bet staiga tu pamatai,
Vyrą baltu gobtuvu,
Prisiplojusį snukiu,
Į tavo namų langą.
Už stiklo jo tariamų žodžių negirdi,
Tačiau pakvieti jį vidun,
Pažvelgt į degančias liepsnas.
Bet sugriaudėjus perkūnui rūščiam,
Jo balsą savo galvoje išgirsti,
Tau sakantį išdidžiai, -
Nenoriu žiūrėt į liepsneles,
Nenoriu žiūrėt į nieką daugiau.
Į nieką daugiau.
Noriu žiūrėt tik į Tave,
Ir Tavo akyse matyt,
Aistringą ugnies liepsną.
Nesvarbu, kad lauke lyja,
Nesvarbu, kad lauke šalta.
Nesvarbu, kad tu basa,
Tačiau ištipeni laukan,
Per balas purvinas,
Kad galėtum pasiimt,
Jo rankoje laikomą rožę,
Skirtą tik tau vienai.
Romantizmas liejasi per kraštus, ir net jei tai labai vaikiška ir nešiuolaikiška, bet tebūnie. Jis daug atperka. Nors, aišku, tikiuosi ir pats autorius supranta, kad labai silpna ir vien aistra poezijos laužo neįžiebsi. Reikia ir didesnio apsiskaitymo, bet gal kada nors viskas ateis. Kaip pirmas darbas reikia džiaugtis, kad bent buvo pastebėtas.
Su gobtuvais žiopsant pro langus galima ne tik aistringas ugnis įžiebti, bet ir širdies smūgį įvaryti. Gal geriau spalvingesne raiška tas aistras kurstyti? Keista ta istorija - ir su grubumais, ir su banaliomis rožėmis... 1+